Vendemmia n.1

29Ago07

Chi c’ha vigna
c’ha tigna.
(detto contadino)

Vive dunque secondo natura chi si dedica completamente a lei, per contemplarla e venerarla. Ma la stessa natura vuole anche che ci si dedichi all’azione, sicché possiamo fare entrambe le cose, e così faccio io, tantopiù che pure la contemplazione è, in definitiva, un’azione.
(Seneca, l’ozio e la serenità)

La natura chiama all’azione: è tempo di vendemmia. Tempo di ritorno ad una sana vita contadina. Tempo di passeggiate tra i filari: separè ricamati a pampini, verdi macchiati di giallo. Tempo di nuovi odori, di nuovi colori. Tempo di mosto che appiccica e tinge la pelle. Tempo di pranzi consumati sotto l’ombra di un grande gelso, sempre lo stesso, nostro provvisorio tetto. Tempo passato a farsi seccare dal sole, di gole che bruciano e pizzicano, di fatica. Di orecchi che, quando la stanchezza arriva, si tendono a contare i rintocchi di un campanile lontano. Di occhi puntati sulle ombre proiettate dalle viti su un terreno arido, polveroso; ruotano e s’allungano e s’accorciano, filari di meridiane piantate in ordinata schiera. Poi, ciclicamente tornerà, sempre benvoluto, il tempo della contemplazione.

La mattanza dell’uva è già iniziata.
Con la bianca, lo Chardonnay, da sabato, in notturna. Forbici affilate a recidere il cordone ombellicale che lega alla vite il grappolo: millenario sodalizio tra uomo e natura. Anche per la vite arriva il momento di pagare coi propri frutti il vitto e l’alloggio su questa dura terra.
Nel fondovalle, sul piano, risuona il tack-tack-tack di un’orchestra di tagli decisi, alternato a strascinio di piedi e calpestio di foglie secche che scrocchiano sotto il troppo peso umano. Sono i rumori della vendemmia quando si è affaticati e le parole fanno fatica a uscire, impantanate in una pastosa saliva, dopo aver raschiato una gola in arsura. Restano pensate.
Echi che risalgono i crinali fino, su all’altra vigna, all’uva rossa.
Da quì le viti di Sangiovese, timorose, ci guardano procedere, lenti ma costanti, hanno paura: sanno che tra meno di una settimana arriverà quel buffo esercito, armato di forbici e ceste rosse ben evidenti, a macchiarsi col sangue del loro mosto. Esposto beatamente ad Est se la passa meglio il Montepulciano, non ancora maturo, dorme sonni tranquilli, per ora.
Le uve rosse stringono alleanze, escogitano difese improbabili. Puntano sulla quantità, fanno numero, sperano in un nostro sfinimento, ma verranno attaccate con tenacia e costanza.
Ridacchiano invece tranquilli gli olivi, piantati attorno l’aia, spettatori ignari della loro futura sorte; ma il destino a riservato per loro, verso novembre, una fine più dolce: non il contatto con una fredda lama ma brucati da calde mani.

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